Com tijolos se calceta a estrada da solidão.

- Trechos de perdição... -

- Frestas na emoção... -

Quem me dita a sua vã glória,

quem dela se vangloria

desta vez?

A nobreza morta não esconde o vermelho do sangue.

O pegajoso vermelho do sangue...

repisado pelo incauto caminhante,

para quem os tijolos são tijolos

até tropeçar neles.

Dói-me a voz do estar,

fala esquecida de uma já clássica peça

cujos panos caem à hora prevista.

O palco é coração agora quieto

onde vibra apenas essa mesma dôr quieta

de ele estar quieto.

Segura o nome da tragédia

a consciência furtiva,

calceteira

e cada vez mais

uma personagem mais

neste teatro e percepção

em que a lágrima se desinibe

contida,

em que o céu se pinta

côr cinzenta

(e não cinzento),

nódoa no quadro 

de pesados tijolos vermelhos

e alguns vultos incertos a passar,

surdos como qualquer sombra

ou som de passos em surdina.

Foi como foi.

O odôr a musgo

pintado a vermelho

num papel sem cheiro

e a vida a revelar

fotográfica

a vida por revelar

e os panos a cair

deste meta-teatro

doendo ainda.

E dói tanto,

tanto

...

tanto

...

E resta esta fútil tristeza

com a qual não sei bem o que fazer.

E de repente não sei de novo onde me enfiar,

sucessão sem tempo de linhas sem retribuição,

não-amôr espalmado e gordo

sem a paz das linhas

que definem o manuscrito

ou ao menos alguma novidade,

um pouco de ilusão sem noção de ilusão,

que me não recorde do dualismo real-abstracto.

Isto enquanto se prolonga já

uma menor ligação aos sentidos

desta noção de temática

menos e menos presente.

Das sombras se faz a vicissitude...

...e algures um fim de beco

côr de panos.